fico ouvindo musiquinhas de verão. cantarolando notas de verão. lendo livros de verão. também rola até aquela cervejinha cara de verão. porque no verão a gente merece não é? então, acabo escrevendo sobre música, bebidas e não me concentro nos meus propósitos.
isso é culpa do verão. sem dúvidas. prefiro os dias chuvosos, neblinosos, perturbados. aqueles dias que pego minhas cobertas, um copo de café, um pedaço de torta de limão e fico ali escrevendo, escrevendo, sobre nós. sobre você. sobre sua mania feia de roncar. sobre sua mania boba de estragar minhas músicas de rock alternativo. sobre ser o simples você.
isso também é culpa desse sentimento idiota alimentado pra você. não por você. quer dizer, não indiretamente. nossos encontros as vezes proporcionam um "um dia vai dar certo", "um dia a gente fica junto pra sempre". e aquele eterno pra sempre que nunca vai acontecer. porque eu sou realista, babie. nunca vai acontecer. nem nos melhores sonhos. nem nos piores deles.
eu deveria estar traduzindo algum poema do yeats, ou então, ouvindo meus discos da bethânia. eu poderia também estar consultando algum horóscopo bobo. ou então, vendo Family Guy no FX. mas o que eu estou fazendo? sentado no meu quarto com esse caderno nas mãos, com os ventiladores ligados, escrevendo algo sobre o tudo que se passa nesse momento.
eu sento pra escrever, e de repente eu sinto falta de você.
eu escrevo uma carta de amor.
eu escrevo um poema de dor.
